Зачем вам тень, безмолвная, пустая,
С дрожащими руками, вся в соплях…?
Зачем вам боль, распахнуто-чужая,
Бесплодная, буквально «на нулях»…?
Зачем мне это все, какого черта?
Уже не встать, не вырваться, не жить…
Уже не взять последнего аккорда,
И с настоящим часто рвется нить…
Апатия – вот мой напиток сладкий,
Желаний мизер, чувства – белый лист…
Хотя еще с Судьбой играем в прятки,
А с кем же мне играть? Я ж атеист…
Уныние? Да, нет – моя реальность!
Так надоело постоянно врать…
Ведь ясно всем, что старикан – бездарность,
А скажут… так всю ночь не спать…
Я не к тому, чтоб пели дифирамбы,
Нет ценности в надуманных словах,
Мне не дано понять хореи ваши, ямбы,
Да и писал, как будто впопыхах…
Но, как и всё… дошел до крайней точки,
Который раз – то за чертой, то здесь…
Я только тень… и прошлого кусочки,
И мутной жизни призрачная взвесь…