не благоденствуй, спящий Линь,
под ветра хмаровый чилаут,
не думай будто ты, Маклауд -
хранитель селищных глубин.
густая ряска над тобой,
как кольца вешнии Сатурна,
рассветный стриж хохочет в зурну
и травы стелятся росой.
уже из почвы вынут червь
вопящий: "Мне же к брадобрею!!,
к родне,
к друзьям,
к архиерею
в Крыжополь, Винницу и Тверь..."
напрасно всё, выносят уды,
цыгарка пляшет на губе,
всё по рыбацкому талмуду,
тихонько движутся к воде.
червяк идёт на крюк японский
и опускается на дно,
а поводок то - волос конский
грузок, гусиное перо.
и вот, когда златая нить
идёт поверх воды стоячей
и выпь уставшая не плачет,
берёт спросонок старый Линь
Удар!,
Натяжка!!,
Брызги!!!..
фачит,
тебя пацующий -
остынь,
плесни бургундского Тарасик,
к семи, авось, пойдёт карасик
и будет юшка,
ну...,
Чин-Чин!