Узелками лет свита цепочка: на длину, из звеньев прошлых дней.
И никак нам не поставить точку, хоть с годами жёстче стал и злей.
Новый люд шатается Арбатом. Интересы встречных неясны.
Бог не выдал. И друзья мне рады, встречи вспоминаем, точно сны.
Не завидуй. Нечему, особо. Как у всех, успехи и дела.
Лишь к тебе и возвращаюсь, чтобы - ощутить покоя удила.
Знать, не волен. Это птичка свищет, на миру не ведая преград.
Так легко причин придумать с тыщу, чтобы позабыть зовущий взгляд.
Может, лень? Верней всего, привычка. Точно стойло с горсткою овса,
где письмо - в мою свалившись личку, вызов на дуэль - глаза в глаза.
Ткань судеб не рвётся отчего-то, там где тонко. Смахиваем пыль,
выходными... Быт. Звонки. Работа. Недопережёванный ковыль.