Париж… Париж… О нём мечтала,
ты только им одним жила
и лишь Парижу посвящала
(других столиц не признавала!)
свои заветные слова.
Года лепили днями соты –
как пчёлы… Жизнь почти прошла.
Но в тягомотине работы,
в делах, которым несть числа,
светилась голубая сказка
про Елисейские поля,
дворцы… Совсем иные краски
и необычная земля…
Где ждёт давно в лесу Булонском
Мане, рисуя на холсте,
и где с чарующим прононсом
льёт песнь любви Мирей Матье.
И где совсем другая радость,
и смех, и грусть, и шум и тишь.
Решиться лишь, собраться надо
и укатить на день в Париж!
Мечты, мечты (ах, сладость ваша!)
скатились тихо по плечам…
Но абрис Эйфелевой башни
тебе вновь снится по ночам.