человек переступает через порог,
осматривается, а там - чужой бог,
и вроде бы ничего такого,
но человек всю жизнь молился другому.
ну, то есть, как молился?
слегка, не со всей душой,
думал, свой-то поможет,
а тут - чужой.
у своего на голове венец, в глазах бирюза,
он ведёт человеков, как лозоходцев лоза,
прощает неудачи, вознаграждает успех,
а ещё - страдает один за всех.
а этот чужой, как будто не видит почти -
прищуривается через роговые очки,
над головой клубится серое, а не свет,
говорит: а вашей карточки у нас нет.
говорит: у каждого есть, кроме вас, как так?
а без карточки дальше никак, никак.
а потом смеётся, как майский гром -
а карточку мы сейчас заведём!
обрисуйте многовекторный
исторический коридор,
и зачем вы сюда с собой
пронесли топор.
человек волнуется, не может ни бе ни ме,
суёт подготовленное резюме.
мнётся, как завсклад во время отчёта,
выдавливает: топор - супротив чёрта.