мхи хранят кровь клинков в недоумерших ржавых усмешках,
обращённых к своим никуда не ушедшим богам,
и рождаются дни или дети из торфа с водой вперемешку,
угождая летевшим по ветру навстречу ещё молодым старикам…
где та гать из их тел, лишь притопленных ряской болота:
наугад каждый щупает путь персональной слегой –
на фига, если эта дорога других – утопая, поймёте,
и из тёплого торфа уже никуда ни ногой…
27.05.2018
СПб