Читаю ему Бродского, вино
В моем бокале цвета свежей крови.
Стихи по пьяни выглядят смешно,
Но это не лишает вкуса боли.
Есенин, может? К красному идет.
Взахлеб! Навзрыд! Почти у Англетера!
То смотрит исподлобя, то зевнет...
О, сударь! Вы дождетесь адьюльтера!
Контрольный выстрел! Бью наверняка!
Вас Летов не оставит равнодушным!
Зевает в голос. Смотрит свысока.
И Соловьева просит простодушно...