Шел дождь. Каким-то образом я был
Застигнут им без зонтика и куртки.
Был дробью дождевой прошит мой тыл,
И руки мягко вправленными в брюки.
Мне, боже, очень страшно умирать.
Сидит на черной ветке воробей
И мокнет. Я хочу его обнять
За крылышко. "Не бойся. Не робей.
Я как и ты, и мало с кем дружу.
Ты пёрышком был свыше одарён"
Летят, срываясь, листья к витражу
Под очень старым, жёлтым фонарем.
И вдруг сорвался с влажной ветки тон
Ля-Си, прервав незавершённый стих.
"Лети. И пусть полет твой будет лих.
Лети, лети, лети, как Левингстон!"