Мимо бегут поезда,
Я стою на восьмом пути,
Не желая ехать туда,
Где мне предлагают сойти.
А в груди сигаретный дым,
Заполняющий пустоту,
Вдруг разъест мою плоть до дыр,
Серой струйкой скользнёт на ветру.
Рельсы тихо поют о любви
И о смерти, что ждёт нас давно.
Положить бы себя на пути,
Чтоб проехал первый вагон,
Поломав слишком хрупкие кости
И откинув бездушное тело,
Чтобы чёрная надпись "Путь восемь"
От кровавых капель темнела.
Прибывает на путь скорый поезд,
Толпа рвётся занять места,
На перроне стоим мы трое:
Я, Костлявая и коса.
Брошен в лужу из слёз окурок,
В электричке прохлада и тень.
Я скользну в вагон слишком хмуро.
Этот май похож на апрель...