Весна в Алтае нынче проспала,
наверняка не слышала будильник,
скребётся кошкой, туч нависших, мгла,
да и дожди некстати зарядили.
Скупая зелень щерится на мир
своими удивлёнными глазами,
скупое солнце, будто сувенир
уныло прячет лик за облаками.
Весна зевает, потянувшись всласть,
спросонок не поймёт, за что ругают…
Где солнце, не могли ж, его украсть?
Благоволит сам бог Ярило маю.
Пора уж лету направляться в путь,
и на будильник сделать звук погромче,
не то, лишь не успеем мы взглянуть,
а лета нет – сезон уже окончен…