Свободой так дышат родные поля,
Открыто пространство. Но под одеялом,
Я как капитан, что без корабля,
Лежу разлагаясь по горизонталям.
Пишу тебе письма... Пишу и стихи,
Но нет, не отправлю. Так будет больнее.
Среди тысяч бурь, цунами, стихий,
Я выбрала боль, что станет сильнее..
Что станет так рушить, бить и ломать
Сердце моё, и не станет в нём смысла.
Я рву тишину, но боюсь закричать...
И мой календарь - ушедшие числа.