Безумствует душа, как мотылёк,
наколота
на сладостно-смертельную булавку,
приняв в заре за данность тот упрёк
от холода
за происки…не вдруг, оправит в рамку…
Отталкивает цвет, но манит грань
её отлив
лазурно - безупречен в лунном свете,
туман к утру добавит тон шампань,
чтоб воплотил,
дизайнер редких встреч – любви свидетель,
в наряд невидимый тропы разлук,
достав извне
ту бархатную синеву прохлады,
взлетает ввысь желанный сердцу звук,
как в полусне,
уключин скрип вдали и блеск лампады…
28.05.2018