* * *
Цветёт жасмин...
И этот запах пряный,
Который я не спутаю с другим,
Мир делает каким-то первозданным,
Невероятно нежным и родным.
И всё, что с нами некогда случилось,
И что ещё случится впереди,
Воспринимаю я как Божью милость,
Которая, как в засуху дожди.
Цветёт жасмин и в белом оперенье,
Парит, как будто ангел над землёй.
И это невесомое паренье
Пьянит сильней, чем дух его хмельной.
И мир преображается, умытый
Его росой прозрачной, как слеза.
И кажутся мне книгою открытой
Таинственные вечно небеса.
Цветёт жасмин,
От счастья задыхаясь,
Что жизнь прекрасна, хоть и коротка,
Бесцеремонно в комнату врываясь,
Как и в судьбу, порывом сквозняка.