***

Через чур холодный, в жилах лишь фрион,
Сердце моё в латах, фабула - урон.
Мне для счастья мало писем и цикад.
Похоронят скоро? Буду только рад.
 
Всё равно по кругу, жить буду ещё,
Не в другом уж теле, так в стихах, и то.
Может вспомнят, смогут, те, кого я знал,
И приятно станет, словно я восстал.