***

Когда сочтёшь, что ты к стихам способен,
Всегда найдётся кто-нибудь другой,
Кто будет в этом ангелу подобен;
Тебе ж останется глядеть на то с тоской.

Ты изорвёшь свои тетради в клочья,
Ты будешь бить себя по пальцам всякий раз,
Когда писать потянет, — ближе к ночи
Иль в полдень, важно ли? — в любой треклятый час.

Ты будешь выть и грызть себя без меры,
И обвинять себя во всех земных грехах.
В той темноте ты потеряешь веру,
И равнодушие поселится в глазах.

Ты будешь жить обычной серой мышью,
Как все: спокойно, скучно, не спеша.
...Но день придёт — и ты опять напишешь,
И вновь из клетки вырвется душа.