мои стихи как письма самому себе
тебе с еще не начатой страницы и
говорю словами вслух когда нет
рядом никого… весна и ночь…
не спится… и ты со мною не спала…
и не могла заснуть все говорила…
звала на кухню покурить в 12 в час
в четыре на рассвете а где-то чуть
южнее лето наступает не для нас…
и уходя не узнаю не улицу не дом
в котором проживаю жизнь…
не комнату свою ни стол заваленный
исписанной бумагой – для чего? –
скажи мне - это надо так услышать
иногда – я не живу а только кажется
что в жизнь играю… и умираю
каждой ночью в дьявольских кошмарах
а утром воскресаю вновь… и начинаю
вспоминать тебя твои слова и бредни
как я любил да и люблю тебя...
тебе и не узнать – никто и не поверит…
пустые пересуды… и тебе кажется что
кто-то может разлучить с тобой –
какая чушь о боже мой… - мы сами
это делаем с собою… заговорившись
за полночь в угаре коньяка -
когда мы снова пьяны от любви –
тебе не свойственно прощать –
какая жалость – снова начинать
приходиться сначала – и ты ко мне
приходишь каждый раз другая –
как воин в колеснице в среднем
царстве древнего Египта с луком и
с отравленной стрелой на тетиве
натянутой тобой так звонко
будто струны на ситаре...
- я говорю опять с самим собой –
ах скука - сука как петля над головой
и пустота под твердою ногой…
не знаю… живу... пока не умираю… к сожаленью
не с тобой… ни с кем… у незнакомого
и неизвестного причала…