На улице моей прохожих нет.
Ночь – как летучей мыши перепонки…
Вдруг разрывает мрак мотоциклет
Трубой трескучей, а на нём скелет
В огромных крагах и с косою тонкой.
Летит, трещит, по скользкому шоссе,
А вдоль стоят покойники с серпами;
По стойке «смирно» вытянулись все,
"Под козырёк", с костлявыми стопами.
Дитя заплачет; пробудившись вдруг,
Заохает старушка-поэтесса;
Злодей застонет, гильотины друг,
Не смыслящий в искусстве ни бельмеса…
Ему что суп квасной, что Мусагет;
Его не декабристы разбудили,
Не Герцен… А трещит мотоциклет –
По улице моей летит скелет,
И сказка пробуждается от были.