***

Промокшие улицы старого города.
К утру весь табак отсыреет.
Картина непризнанного  художника:
Неважно на чем, лишь бы серо.

Неважно о чем, но протяжно и жалобно
Поется из баров дешевых.
И все это кажется, кажется правильным.
А если не кажется, – черт с ним.

Весной у нас любят дожди и апатии:
Всё – климат, дарованный Девой.
Весной у нас любят… Нет, вру. Претворяются.
Лишь делают вид, чтобы пелось.

А счастье ведь в чем, счастье в том, чтобы каяться
Наутро, отринув идеи…
Но знаешь, мне кажется, все-таки, кажется,
Что это – вершина творения.