Что ж такого в душе творится:
примет стопку, и, ну, давай
очертя о чернила биться,
заступая за смятый край
ненавистной тетради в клетку.
Если плакаться, то зачем
в эту жиденькую жилетку
без живительных микросхем?
Разве мало экранов светлых,
без надрывов и проводов?
Только кто же запишет веток
самый-самый последний вздох?
Клен желтеет... Мне листья жалко...
Дворник гонит их под уздцы
в старомодном пальто и в шапке
из проштрафившейся овцы.