Здесь ничего – ни слов, ни нот, ни звука безупречной песни –
не позабыл водоворот шальной реки, где в детстве вместе
скользили робко по воде, в прикосновеньях каменели,
и провожали летний день, качаясь в водной колыбели.
Лилов и юн был наш закат, а смех – так искренен, так звонок!
Река дышала песням в такт, да квакал глупый лягушонок.
И тишина… И в ивняке шалаш, построенный из веток –
не потревожено никем там беззаботно жило лето…
Тропинка та же, тень от ив. Лишь двадцать лет, прошедших мимо.
А впрочем, польза есть от цифр, и я уже не так ранима.
Но снова грежу о любви – наивной, ласковой, как в детстве…
Река бормочет: «Ну, плыви!» И бродит лето по соседству.