Войны гуляют по миру с тупым постоянством,
Рот на чужой каравай разевая веками.
Рушить любые союзы, империи, ханства
Модно теперь не мараясь, чужими руками.
Клинья, дробящие Землю — непрочные сваи.
Микроудар в микросудьбы. Зевает историк.
Иммунитета к бацилле войны не бывает.
Эта зараза похлеще ветрянки и кори.
Малые раны становятся слишком большими.
Видя итог через фотоприцел папарацци,
Мнит царь горы, что его царь-гора нерушима,
Верит, грехи на вершине не будут караться.
Комкаю листик, пытаясь писать о высоком
И о позорном. Для каждого есть пьедесталы.
Ну а чужая война не сжимается в кокон.
Чья-то локальность давно нелокальною стала.