Не в том прохладном, золотистом,
Как ласка первого луча.
Не в том сухом, слегка когтистом,
И смуглом, словно шар плеча.
Не в том вине дубовых бочек,
Бродящем, словно Одиссей.
Не в молодом, ещё подстрочном,
Где слово, точно Фарисей,
Не нижет шелковину мысли,
Стреноживая стопы ног.
Не в пенном Брута чувством кисну.
Не о густом, что лили в рог
Пою. Не о вине. Вернее,
Я о вине, что ядом в кровь.
Вине, по крепости сильнее,
Чем спирт. Она не в глаз, а в бровь.
Кувалдой в череп. Рикошетом
Вглубь сердца, тромбом, как бросок.
Жмёт анархистом на гашетку -
Пристрелян ноющий висок.
ВинА – вся боль десятилетий.
Коньяк, настоянный на мне.
След не лозы – другие плети
Секут. До истины в вине…