Днём им намного страшнее, чем ночью.
Бродят по улицам, ищут своих:
Нет ни потомков, ни предков, ни прочих -
Все не знакомо, и все не про них.
Это не мертвые, мертвые жили,
Все что могли, получили сполна.
Мамы их в детстве на ручках носили,
С кем-то играли, кого-то любили,
Что тут поделать, случилась война.
Вы же все знаете, что там случилось,
В том сорок первом проклятом году?
Люди под пули ложились, ложились,
Дети под пули стелились, стелились,
В газовых камерах трубы дымились,
Вы понимаете, что там случилось?
Ночью уснули - проснулись в аду!
Что же вам снилось-то, летчики-асы,
После того, как в прицелах у вас
Падали дети, сбегавшие с трассы,
Дети, хватавшие пальцами насыпь,
Там и лежавшие, между вагонов,
Вместо вагонов
в прицелах у вас?
Мальчики, девочки пули встречали,
Ноги теряли, кишки собирали,
Все испытали, жизнь потеряли,
Только любимых своих не ласкали,
Только детишек своих не качали.
Так и остались они - лишь во снах...
Вот и бредут нерожденные дети
Ищут родных, безнадеги полны,
Кто же их вспомнит, кто же их встретит,
Если они ещё не рождены...
Эти стихи - не для школьного вечера.
Нет в них геройства, бессмертного подвига.
Боль догорает и тает, как свечи.
Слезы текут и текут - бес-ко-не-чно...