Приятель мой, поэт и лицедей,
Кропал не бог весть пьеску без затей.
Комедийку, вы помните, дель арте…
В круговороте дам, господ, чертей
Незнамо как дошёл он до азарта.
И декольте, и щёлка меж грудей
Ему мерещилась (восьмого марта)…
А был он лирик, но не иудей,
Не Генрих Гейне, не апаш с Монмартра,
И на земле трагической людей
Не ведал он ни финиша, ни старта.
И так, тяжёл от мыслей и идей,
Писал не бог весть что он, а дель арте…