Что ж творится в мозгах поэта?
Я гляжу ему молча в глаза.
Для чего писанина вся эта?
Обо всём ведь, писать нельзя!
Темы странные, удрученные
Белой смертью и болью души.
А слова, словно камни точеные,
Ведь ни капли в них нету лжи.
Разве можно, вот так, без стеснения,
Открывать свой беззубый рот?
И выкладывать откровения,
Чтобы душу узрел народ?!
Все привыкли за масками прятаться,
Жить во тьме своих грешных тел.
Да успехами лживыми хвастаться,
Рисоваться, используя мел.
А поэт, снова рожицы корчит,
На пороге грядущего дня.
Отражением угольной ночи,
С Зазеркалья глядит на меня...