Май наступил на дедлайне, в последние сутки,
спрятанный в дальнем углу, как бутылка мартини.
В открытые люки завязнувшей в пробках маршрутки
мне веет рекой и черемухой, эта картина
при плюс восемнадцати вечно зовёт на скамейку
под липами, где не кончался ни май, ни сомнительный кофе.
(я знаю, сейчас ты прочла и небрежным поднятием брови опять обозначила - "да".)
Под невнятным течением дней, как
стрекозы в куске куске янтаря, что блестит на каемке
неровного скола при послеполуденном свете -
мы точно такие, как были тогда, долбоебки.
Спасибо на том, что бороться бессмысленно с этим.