Иногда мне кажется, что я пытаюсь, быть как люди.
Проблема в том, что не совсем; получается:
Я как в стихотворении Бродского понесу на блюдце,
А никто не поймет, но за жертву считается.
Словно строю панцирь по форме чужого тела
Из кусочков вещей, что кажутся интересными.
Сшиваю лоскуты между собой, в целом,
Замечая, что и нитки могут быть тесными.
Я - тряпичная кукла вместо реальной личности,
С опаской смотрящая на все вокруг,
Стою рядом с прототипом поблизости,
Говорю не имея нужного ввиду.
Общаясь с людьми, я боюсь полусвета,
Что если они взглянут на меня. чуть пристальнее,
То поймут, что внутри ничего и нет.
Хоть снаружи я пестрый и выспренный.