Сквозь меня проходит человек.
Сквозь ушко игольное проходит,
Сквозь бумагу, стену, город, век…
Ничего святого не находит
И в себя уходит человек.
Как ему живётся там, в себе?
Скорлупой укрытый, что он видит?
Может быть, играет на трубе?
Может, никуда уже не выйдет?
А внутри ни звука, ни огня.
И невольно кажется все чаще:
Человек, прошедший сквозь меня,
Тоже я, но только - настоящий.