А пчелы умирают на лету,
и красота не знает утешенья.
Воронок лепестков коловращенье
раскручивает свежую тщету.
О, сколько лепестков еще сочту,
что, изнывая лесенкой летучей,
все стелются в покои неминучей,
как лжица, подносимая ко рту?
Но вижу я в последний день весны,
ни капли нет ни меда и ни яда.
Лишь зиждется упрямая награда -
цветенье прямоспинное сосны.