Но многих захлебнувшихся любовью,
Не докричишься, сколько не зови...
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
В.В. Высоцкий
Все можно выписать: страх и вину,
Боль от разлуки и боль за страну.
Только одно не вмещается в стих:
Голос любви для стихов слишком тих.
Тих, потому что слова не нужны
Там, где глаголить лишь руки должны,
Взгляды, дыхание, шепот сердец,
Души, сплетенные вместе в венец.
Голос любви, столь привычный к стихам,
Знает, что бога в них нет, только храм -
Светел и чист, но без бога он пуст,
Как и слова без искрящих в них чувств.
Чувство, как бог, не вмещается в стих,
Храм его - губы и руки двоих,
Любящих, светлых, готовых к кресту,
Веру несущих в огне по мосту.
Мост этот огненный шаток и мал,
Скольких сорвавшихся в бездну он знал!
Пелось, замешан им счет на крови.
Знай же, лишь здесь слышен голос Любви!