Кто-то патоку любит, а кто пахлаву,
Кто - берёзовый сок, кто - лакрицу,
Мы ж, как пчёлки слетаемся на похвальбу,
Обращённую к нам на странице.
Нас увидеть легко за прищуром ресниц
В разноцветном радужном сиянье.
Нас подённицы чтут, как крылатых сестриц,
Мы - небесные, с ними, созданья.
Только мы - не они, нас не манит огонь -
До полнейшей потери сознанья,
Для другого весь опыт наш был претворён -
Чтоб поэтов венчать дарованьем.
Ах, поэты...поманите, ссыпав зерна
Из созревшей коробочки мака,
Вам довериться очень легко, чтоб сполна
Сдунув грёзы, над грёзами плакать...
https://text.ru/antiplagiat/5b138ad64bc0e