Поэты уходят, стихи остаются. Но все
ли их помнят, но все ли проснутся и
вспомнят хоть строчку, хоть точку с
тире? Стираются лица в календаре...
Стираются мысли, желтеет бумага;
немодным становится честь и отвага...
Заносчивый комик прочтет свой
стендап, где в луже Есенин, с ****ями
Маяк... Но где-то веревку срезают уже
на богом забытом втором этаже.