Сволочной был человек,
Грубый хам и пьяница.
Из-за женщин на тот свет
Был готов отправиться.
Всех грехов не сосчитать,
Сколько им творилось –
Всех архивов не поднять,
Там много накопилось.
Но талант большой имел
От Бога ли, от дьявола,
И стихи писал, и пел
Как жил – не все по правилам.
Их черкал всегда меж строк
Счетов, долгов, расписок -
То в ресторанах сквозь дымок,
То дома средь бутылок.
В них совсем был непохож
На себя, такого -
Людям был что нехорош,
Без всего святого.
Рано умер, не в свой срок,
Все дела забылись,
А стихи среди веков
Совсем не запылись.
Их читают, их поют
Кто в радости, кто в горе –
То про осени уют,
То про жизнь в неволе…
Где душа его сейчас –
В небесах, чистилище?
Кто судил её, кто спас,
И было ли судилище?