Между старых потрепанных книг,
О которых давно позабыли,
Отыскала свой личный дневник,
И на вечер ушла в ностальгию.
Возвращаюсь в то время опять,
Став наивной и глупой девчонкой,
Что испишет в порыве тетрадь
О любви безответной и только.
В каждой строчке есть капельки слез,
В каждом слове - лишь боль и страданье.
Я писала когда-то всерьез
В дневнике свои личные тайны.
Если кто-то сказал бы тогда,
Что захлопнутся в прошлое двери,
Что забудутся эти года,
Я бы крикнула грозно: Не верю!
Разве есть в жизни что-то важней
Той влюбленности первой и вечной?
Весь дневник исписала о ней,
Неизменно грустила под вечер.
Но сейчас я листаю тетрадь
И сдержать не пытаюсь улыбку.
Как забавно порой вспоминать
Дальней юности страх и ошибки.
Но еще через множество лет,
Я найду, что сегодня писала.
Рассмеюсь каждой строчке в ответ -
Взрослых мыслей в них все еще мало.
Ты прости меня, личный дневник,
Что смеюсь, уходя в ностальгию.
Возвращайся на место у книг,
Чьи истории все позабыли.