Здесь ветер стихает до штиля,
Здесь птицы поют "про себя",
У чьей то свежей могилы
Венки с чёрной лентой стоят.
Здесь мысли становятся чище,
Здесь жизнь на порядок ценней
И многое, кажется лишним,
Из бесцельно прожитых дней.
Здесь молодость будто условность,
Здесь старость условна вдвойне
И лишь, тишины монотонность,
Вливается в душу ко мне.
Здесь ветер стихает до штиля,
Здесь птицы поют "про себя",
Надгробные плиты застыли
Здесь ждут пополненья на днях...