Голубые ветра
катят волнами пыль по дороге,
словно бьёт метроном,
и порывы подвластны ему.
Не Борея ль сестра
пьёт из города злые тревоги,
да дождём, как вином
заливает дворцы и чуму.
Так берёза скребётся
с холодного лета в квартиру,
только здесь околеешь скорее,
иссохнешь внутри.
Тут лениво прижмётся
диван к тебе в виде сатира,
и ледышкой побреют
до белой зимы декабри.
Небо ляжет на крыши,
обмоет, как в день перед гробом.
Будет тихо и сладко,
что даже забудут дышать,
и захочется выше,
и выше, до вечного чтобы,
где луна, как заплатка
пришита на чёрную гладь.
4 июня 2018 года