Срываем просто так живой цветок,
Но почему -то он в ответ за это
Нам аромат свой тонкий отдаёт
В агонии своей -
Предсмертной,
Но аромат погибшего цветка -
Прощением сорвавшему даётся -
Он радует то сильно,
То слегка ,
А Совести подчас неймётся -
Ей не комфортно почему-то так -
Ей подтверждение зачем-то надо,
Что запах не насильно цветка взят,
А добровольно дан был нам -
В награду...
Цветок простил нам грех,
А что же мы?
Мы часто очень говорим "прощаю",
Но держим тайно в голове мы мысль
Её обидой тихой насыщая...
Прости...Прощай... Я ухожу...
И вздох -
Насыщен ароматом, но последний...
А человек - он всё же не цветок -
Прощать готов,
А сам -то не безгрешный...
В прощении у всех свой "аромат" -
Кто, говоря "прощаю" -
Тут же забывает,
А кто-то и прощению не рад,
А есть и те, кто про прощение не знает...
©Наталья Анищенко июнь 2018