Костры зажигают деревья, средь осени,
Роняют горящие искры на землю.
Ковёр золотой, меж собой они бросили.
А чуть погодя, его белым застелют.
Среди листьев уставших, вздыхающий ветер,
По тропинкам проложенным тихо скользит.
Где-то краски нашёл.., где провел, где наметил,
Как художник, средь осени грустной творит.
В краски сна насыпает, разбавив печалью,
А снежинки, столкнувшись, добавят хрусталь.
Устав рисовать, Зиму он приглашает,
Чтобы стёрла границы, набросив вуаль.
Заснут до весны, в зимних снах заблудившись,
Изгибы ветвей на лазури небес.
А где-то вверху, словно только родившись,
Заплакала скрипка... И с ней плачет Лес.
(G Sh)