Неровным почерком,коряво,
Он на душе писал стихи.
И в выражениях дыряво,
Свои описывал грехи.
Он не поэт,избави Боже,
Так балагур и рифмоплет.
Он выжигал слова на коже,
Ложа на раны после лед.
Писал,описывал события,
Сгущая краски,зацепить,
За душу.Делая открытия,
Уча людей,как нужно жить.
Он рассуждал,о цели жизни,
И о любви писал под час.
Что набекрень слетали мысли,
И искры сыпались из глаз.
От этих страшный откровений,
Вздымая шорты у ребят.
Крылатых в животе мгновений,
Любви не знавшие,девчат.
Писал без знаков препинания,
Ошибки делая порой.
Он не просил,себе признания,
Он оставался,сам,собой.