Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!
М. Цветаева.
Всё искал у меня изъяны.
Сам же был чуть страшней обезьяны.
Всё бросал мне в глаза упрёки,
А оттуда лишь слёз потоки.
Всё твердил что я бесполезна,
Не пойти б тебе на йух, болезный.
Всё твердил - ты же баба – дура!
Слишком пышна твоя фигура.
Я в ответ только усмехалась,
Не тебе я во снах встречалась.
Всё ждала от него поддержки,
Я ж не кошка на передержке.
Всё жила как на чемоданах,
А душа саднила в капканах.
Мне б давно, да на волю с ветром,
От такой любви безответной.
Мне б давно от него не глядя,
Пусть страдают другие б….!
Как же жил ты с такой занозой?!
Не иначе как под гипнозом!
Я ж репейником к его глотке,
Как ещё он не начал пить водку?!
Я ж травой под его ногами,
Как с такой жить, судите сами.
Может раньше б я поумнела,
Чем дошло сердце до предела.
Может было б тогда полегче,
Не пришлось бы судьбу калечить!