Я не знаю стихов Бродского,
Не обсуждаю поэтов серебряного века,
Мысли аритмичны - не как у Маяковского,
И очень примитивно я похож на человека:
Нет татуировок на лице и
Я не лицемерен, с точностью наоборот -
Оскорбить кого-то я, конечно, не нацелен,
Но с радостью заткну поганый рот.
Я рад, когда бушует непогода
И тварей разгоняет по углам,
Когда дворняги все и редкие породы
Исчезают как ненужный хлам.
Выбиваться в люди нет охоты,
Не то чтобы мне было это лень -
Не хочу, чтобы мои работы
Обратились в ширпотребный тлен,
Обременив конвейерной заботой,
Самого себя взяв в душный плен.
Счастья нет угаснуть от удушья
От рук тех, кому в угоду надо жить,
Слава - это слишком малодушно,
Ей возможно только согрешить.
Кто-то упивается гротеском,
Тонкими материями сыт,
Ищущий своё на свете место,
Там, где никогда ему не быть.
Так и увядают все нарциссы,
Волосы и ногти лишь ещё растут.
Все мы не высший слой, а просто крысы,
Что первые из жизни убегут...