Май прочитан.
Словно книга
любимая,
но ностальгия
замучала,
хоть и интрига
не состоялась.
Драматургия
моих нелепых
тебе сообщений
останется тайной.
Простил,
отпускаю,
мой маленький гений,
в зелень леса
чужого,
ил болот,
синь чужих
берегов
и полей.
Мое небо
весеннее
ждало тебя,
как богов
ждут
воздав
подношение.
Но на то
и построены
храмы
людьми,
что б вести
монологи
с богами,
терпеливо,
упрямо,
но в одностороннем
потоке.
Увы.
Май прочитан.
Не щедрятся нынче
пророки
на чудеса,
моя чаша испита,
в безветренном
поле
молчат
голоса,
и надежда
разбита.