Плыл, глотая синь, туда, где так бело…
Рифы, перья облаков, остры:
наверху вычёсывают ангелов -
видимо, линяют от жары.
Пав, не удивлён, что топчут - так черно.
Пики вечным козырем в игре…
На рассвете прыгал с солнца зайчик, но
Видимо, от холода сгорел.
Тёрн и хмель, чащоба роз и тальника,
рвы… С упрямством беглого раба
до норы души доплоз… А там - никак,
видимо, устала от себя.
* * *
Мир слепой, вне дня и ночи - серо там:
верх и низ, земля и небеса
съедены туманом. Только сиротам
слышатся родные голоса.
Сгинут ли в пути? Дойдут до края? С кем
сядут у костра, о чём споют?
Не узнать - туман отравит, растворит в тоске
взгляда, не обретшего приют.