Много пью. И потому наверно,
что я муравей, а не поэт,
что мне жулик кажется Жюль-Верном,
есть богатый поп, а Бога нет.
Но ведь им я проклят, окаянный,
нищий и богатый, словно Русь.
Лишь увидев мать на дне стаканном –
я в диване чёрном утоплюсь.
…Утром ложечка изломится в стакане,
время сочинять начнут часы
и прижмутся в парках тараканьи
к проводам троллейбусов усы.