Стихи читать зовут в музее,
Сказали: "Блока и салат".
И сразу - ни одной идеи.
Но в этом я не винова-
тая ни капли и не крошки,
Лишь разность вкусов без причин.
Я - за котлеты и окрошку,
Салат - хрустящий и горчит.
А что до Блока - тот читаем
И уважаем мной весьма,
Но строк ему не посвящаю,
Не он брожение ума
Во мне рождает. Так уж вышло.
Заснула муза с мыслью: "Блок?"
Сопит. И к Блоку ровно дышит.
Во сне не дарит Блоку - строк.
Но вот, пока ворчу на это,
Сижу и всё-таки пишу.
Шершавой рифмой про "котлеты"
Стираю нос карандашу.
Стихи о Блоке и салате теперь порадуют друзей.
Закончено. Пожалуй, хватит.
Теперь могу идти в музей!