Отпылала черёмуха цветом,
появились плоды на ветвях.
Но я снова, друзья, не об этом,
говорю я опять о стихах.
Заполняются ими тетради,
и блестит, голубея, экран.
Одного удовольствия ради
я иду на словесный таран.
Но стена вся краснее заката
простирается в поле судьбы,
не элита цветущего мата
виновата на пике борьбы
за права наивысшего счастья
быть услышанным ночью звездой,
что пылает и даже в ненастье,
и видна под туманом весной.