Я сижу над чистым листом бумаги,
Я не знаю, честно, о чем писать.
В письмах часто присутствует некая магия -
Здесь не пытайся ее искать.
Люди пишут о страхах, пишут о боли,
О том, что в клочья их душу рвет.
Никто не пишет, что он доволен,
О том, что счастлив, что он живёт.
Во мне же, нет никаких эмоций.
Ни грусти, ни радости - просто пусто.
И знаешь, я ни хочу бороться,
Как все остальные за эти чувства.
Хочу остаться в своей кровати,
Пить тёплый чай, завернувшись в плед.
Мы много времени в жизни тратим,
На то, чтоб достичь минимальных побед.
Мне скажите, чего вы хотели сами?
Такими хотели в итоге стать?
Я сижу и смотрю в полок часами,
Я не знаю, честно, о чем писать.