Кем верховодить – кони сдохли,
Что балагурить – я одна,
В начале лета птицы смолкли,
И жизнь проклюнется сама…
А мне б сейчас туда, на выпас,
И я б нашла себе коня,
Который мой характер вынес
Из полымя и из огня…
А с ним и я бы осмелела,
Что толку в табаке, лишь дым,
Сама бы птицею запела,
С волненьем справившись своим…
Но тишина – она как данность,
Что с кондачка не разобрать,
И много ль в жизни мне осталось,
А потому чего считать…
Вот и не грежу, не жалею,
Не жалуюсь на то, что есть,
И насмешить всегда успею,
И в тишине приятней петь…
И что мне конь, когда характер,
Поэтому не до него,
Кто много копит – мало тратит,
А потому наличность – зло…
Единым хлебом жив не будешь,
На гнездах вечно не сидеть,
А человека не забудешь,
И оттого не мне жалеть…