Дом

 
И будет тихий звон часов в уснувшем доме,
конечно, не сверчок, но что-то вроде,
и музыка забытых слов, и тени в хороводе.
И ничего на свете - только этот дом,
пусть он плывёт под небесами,
как и сто лет назад, укутанный снегами,
согретый теплотой любви, хранимой нами.

И где-то на исходе сна
я буду гостьей там.
И этот дом – подарок или завещанье -
как долгий разговор или прощанье,
как нежная, задуманная кем-то весть,
о том, что счастье, вероятно, всё же есть.