Писали в небе облака,
Сюжет, придуманный для драмы.
И шаловливость ветерка,
Сдувала белые панамы.
А облака ловили их,
И вновь писали в небе строки.
И появлялся новый стих,
О фантастическом, высоком,
Том состоянии души,
В котором пребывать приятно.
А ветерок - шалун спешил,
Куда, зачем, мне непонятно.
Спешил в неведомую даль,
Наверно, там светлей и проще.
Он передал стихи туда -
Стихи о поле и о роще.
И о реке, о берегах,
О чём ещё писать желали.
Два лёгких облачка в руках,
Два тонких пёрышка держали.
И расслабляла тишина,
Есть в вышине и честь, и нежность.
Вот так же пишет в душах нам,
Все наши судьбы, неизвестность.
* * *